 |
Рабичев Л.Н.: Личности
Смотрю телевизор, листаю журналы, открываю на вернисажах новые имена. Какое их множество, как много направлений. Реформаторы, ниспровергатели, номенклатура, стихийные колористы, традиционалисты, бизнесмены, килеры.
Инсталляции, перформансы, гиперреализм, соцарт, титанические тусовки, концептуальные ревю? Современное искусство? А может быть просто искусство? Век девятнадцатый, век тринадцатый? Ох, как они меня волнуют. Нет, не направления, а личности. Вот художник в своей мастерской. Утратил веру в себя и в прогресс, ждет конца света, а другой изобразил травку, увидел яблоко и вообразил, что это модель мира, и конструирует, и ведь знает, что все суета сует, и все-таки каждый раз замирает от восторга и ужаса.
Двадцатый век - великие потрясения, великое искусство! А четвертый до нашей эры? А семнадцатый? А восемнадцатый? А двадцать первый? А Восток? А Африка? Приемлю, приемлю! Скепсис, цинизм, депрессия - ничто человеческое мне не чуждо, но вдруг вздрогнул и умилился - "Благовещение" Лоренцетти. Другое. Передо мной метров сто готический собор. Я иду и обалдеваю, с каждым шагом он, отрываясь от земли, подымается, уходит в небо, и у меня ощущение сопричастности, несколько шагов назад - я на земле , вперед - лечу! Что это? Оптический обман или это и есть существо искусства, функция его и предназначение. Будучи соизмеримым с ним гениальным, я душой (чувством, умом) соприкасаюсь, как бы становлюсь его составной частью, волнение от осознания себя атомом мировой гармонии, и тут уже не важно - Пикассо или Дионисий, чего больше или чего меньше, потому, что это явление и переживание вести, умиление от благовещения, что-то сродни покаянию или вхождению в музыку сфер, и какая разница когда и кто этого создатель, это Венеция Иосифа Бродского, музыка Баха или "Герника" Пикассо, перекликающаяся с музыкой Шостаковича, экспозиция работ Михаила Шварцмана (1996) или Марлена Шпиндлера (1996).
Благовещение, но одновременно и весть о непрочности наших конструкций, предчувствие апокалипсиса начало театра абсурда - я это чувствую, меня это волнует, это искусство. Здесь возникает тайна - две рифмованные строки, а промежуток между ними цветаевская "бездонная бездна". Да, обязательно - без тайны нет искусства. Тайна - это может быть состояние, напряженное пространство. Саския на коленях у Рембрандта - бытовое, но вибрация света непонятного происхождения сводит на нет эгоистическое хамство, и превращает пьяного Рембрандта и статичную Саскию в библейских Адама и Еву - опять умиление от благовещения. Так вот, эрудиция, форма, задача, приемы творчества, школа, направление - всему этому можно научиться, но нельзя научиться неповторимости другого человека, то есть таланту, точнее - тайне таланта, о которой сам он человек не подозревает, тайна эта - обуза, мешает учиться и учить, мешает понять элементарные правила. Бездны бездонные, пропасти, вершины - выворачивание наизнанку их тайн? Это дано каждому веку и каждому человеку, а талантливо это, когда все не как у всех, как птица поет, была пустота и вдруг чудо, мелодия, росток жизни, катастрофа, в каком виде является - это уже дело случая и гения.
Весь двадцатый век, весь двадцать первый задыхаются не от недостатка, а от избытка искусства, и говорить можно лишь о двух возможностях жизни в искусстве. Талант и там и тут. Но одни не знают, каждый раз начинают с нуля, которого суть томление и любопытство, все им интересно потому, что одержимы жаждой разобраться, история, философия этих бесконечных попыток - что? почему? зачем? А может быть иначе? - тянется до последнего слова или мазка, совпадающего обычно с концом жизни. Таковы любимые мной Борис Пастернак, Владимир Фаворский, Иосиф Бродский и другие - полная им противоположность - фанаты, пророки, мессии, маги и колдуны. Их много и они занимают свое место в искусстве двадцатого века, я не очень их люблю, но что делать, такова жизнь. Итак. Но! Один говорит - не знаю! - И живет вечно. Другой говорит - только так! - и остается в своем времени. Марк Шагал? Илья Кабаков? Тайна вечной жизни или экспонат одной из эпох? А впрочем, глупость, как и ум неисчерпаемы, и почему бы не плыть по океанам мудрости кораблям для дураков, и в одной ли гармонии утешение? Я поэт, жду чуда.
Ссылки: